- então está acabado?

- parece que sim. não tinha mais o fôlego de um jovem. agonizou durante alguns meses. ainda teve seus bons momentos. mas levará na memória, porque não há como prosseguir.

- é sempre uma decisão difícil.

- todas decisões têm sua dificuldade implícita.

o jovem rapaz pegou suas coisas. partiu para outra. estava acabado o trabalho por ali. a mentira continuaria. e como não? mas em outras terras. em doze toques. sempre com aquela sua simplicidade, deu adeus aos companheiros com aquele aperto de mão vacilante e sorriso caipira no rosto.

o segundo se despediu mais timidamente. não gostava desses momentos de emoção. preferia se afastar do que pudesse machucar. era um pouco covarde, talvez. seguia pela faixa da direita e evitava atalhos. mas buscava entradas em cidades sujas e aventuras desconhecidas. dizem que dali foi para um tal de spleen bar. ah, era, realmente, um romântico enrustido.

o terceiro e último também teve que aceitar. com um menear de cabeça, procurou o canto mais escuro onde aguardou alguns momentos antes de prosseguir a jornada. era também mais fraco do que podia imaginar, mas não havia ónde se agarrar. saiu sem deixar endereço.

Escrito por .mensonge às 16h27
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As coisas ficam mais fáceis quando não se tem uma foto para se olhar, então o acordo era esse. Nada de sorrisos bem planejados, nada de documentários especialmente pessoais. E entre eles, fugas eram rotina. Correspondiam à mesma ausência, a mesma falta de dor em não criar algo excessivamente real. Respiravam o mesmo ar fatigado dos que não memorizavam as datas honestamente. Os olhos focados e objetivos, nada errado. Dois corpos procurando a razão para o não. Era uma questão temporal, temporária, tempestiva.

Era novo, e era ousado, e era a coisa menos inteligente a ser feita. Mas era preciso algo lá dentro. Espécie de mistura de esporte radical e filme alternativo. Então ele entrou, desbravando a casa, o quarto e a cama. E ouvia 'deixa essa vergonha de lado menino, deixa ela pra lá, deixa que só eu te beijo se você não quiser me beijar'.
A música conhecida na vitrola, os rostos iluminados pela luz de uma televisão ligada, só para não se sentirem solitários demais na coletiva solidão. Brasileiro tem essas manias doidas.

O sonho, depois o cigarro e o sono. E assim eles sabiam que a gente é mesmo preso a essa coisa toda carnal, que lembrança por lembrança se vende em loja da Kodak e o que fazia falta era a palma da mão acariciando o peito e o colo, e o grito, e o choro. Mas eles eram diferentes porque tinham consciência de que o mundo tem tantos bilhões, que querer se apoderar de um só peito e um só colo era quase uma vergonha em forma de poesia concreta, e que era tudo mais fácil quando ele não acordava ela antes de ir embora.

A felicidade deles não era nada e nem estava neles. Sequer estavam, sequer era alguma forma explícita de algo que pudessem chamar felicidade. Mas sem carta amarrada por fio de cabelo, cd com música favorita e travesseiro impregnado de cheiro de amor, era muito mais fácil se desfazer do que não havia sido feito, silenciosamente escorregar rua abaixo sem ter que recolher caixa em porta de casa com nome rabiscado, ou encontro marcado para desarmar aquela falta de amor. 

Escrito por .mensonge às 09h58
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[dias sem data]

era sempre difícil para ele. quando saíamos todos os amigos, invariavelmente alguém precisava se ligar um pouco no marco. bebia como se fosse seu último dia na terra e tragava o baseado de um modo que fazia parecer fumar um daqueles cigarrinhos de menta para garotas. era um cara forte, mas mesmo assim às vezes sucumbia aos exageros e terminava a noite em uma conversa amigável com o vaso sanitário, a última refeição boiando no meio de outros dejetos. esse não era o problema, porém. éramos todos tão jovens ainda, 16 anos e já começando aquela vida que achávamos tão torta e por isso nos esforçávamos por seguir. eu às vezes pensava que tinha lido os livros errado ou talvez um pouco antes do tempo. joão e carlos tiveram simplesmente o azar de me conhecer. e o marco...bem, o marco surgira como se já fosse da turma há tempos. deixe-me dizer que éramos uns caras assim perdidos na vida, daquele tipo que poderia ser expulso de casa a qualquer momento. mas ao mesmo tempo já buscávamos algum trabalho, medíocre que fosse - e era só nesse nível que arranjaríamos - para pagar nossa conta do supermercado em carrinhos recheados de bebida, salgadinhos e cigarros - tudo à base de rg falso, exibido com orgulho. 

Escrito por .mensonge às 13h50
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love is a losing game

Olhou em volta e percebeu que estava onde sempre deveria estar. O primeiro aviso veio da companhia no balcão do boteco. A cerveja de sempre e mais alguma bebida nova para quebra de rotina. O segundo veio logo em seguida. Poucos metros rua abaixo, os abusados correm na sexta-feira fria. Esquinas cheias como sempre.

O sinal vem do esmalte vermelho. Durante dois ou três segundos olhava fixamente para aqueles delicados dedos, as unhas perfeitamente pintadas. Ergue a cabeça, observando se alguém havia notado. Nada.

E engolindo a coragem como fosse pedra no estômago, só conseguia repetir que o 'amor é mesmo a maldade do mundo'. Esboçou algum ar de felicidade, balbuciou alguma canção que remetia a tempos de liberdade espiritual. Sentou-se derrotado. Não queria aceitar que talvez não houvesse realmente mais complicações, que havia encontrado a felicidade e ponto. Não poderia ser só isso. Teria que haver viagem ao deserto, solidão, mudanças climáticas e sangue que justificasse tudo isso.

Era preciso mais.

O terceiro e último aviso encontrou em uma pilha de CDs perdidos. Foi rodar pela noite, respirar o ar quente e úmido sem rota prévia. Pensava em como carregar o peso de não ser tão feliz como todos imaginavam que seria. Enquanto isso, Amy profetizava pelas caixas acústicas ‘love is a losing game’. A única coisa que ouviu nos últimos tempos e fazia algum sentido. Pelo menos por ora.

Escrito por .mensonge às 09h40
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